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Al salir del orfanato me entregaron 59 acres olvidados, pero el búnker sellado bajo la hacienda guardaba la razón por la que todos querían verme muerta

Al salir del orfanato me entregaron 59 acres olvidados, pero el búnker sellado bajo la hacienda guardaba la razón por la que todos querían verme muerta

El día que cumplí dieciocho años, la directora del orfanato metió mi ropa en una bolsa negra de basura y me informó que mi cama ya tenía otra dueña.

Diez minutos después, un notario de traje gris me dijo que yo poseía cincuenta y nueve acres de tierra, una hacienda abandonada y un búnker subterráneo que tres hombres habían intentado abrir antes de desaparecer.

Luego colocó una llave oxidada sobre la mesa.

—Tu abuelo dejó instrucciones muy claras —dijo—. La propiedad es tuya, pero nunca debes romper el sello rojo de la puerta del búnker.

La directora, sor Beatriz Montemayor, dejó de respirar durante un segundo.

Fue apenas un instante.

Pero yo llevaba catorce años estudiando los silencios de los adultos.

Sabía distinguir la compasión del desprecio.

Sabía distinguir la culpa del miedo.

Y lo que vi en los ojos de sor Beatriz no fue sorpresa.

Fue terror.

Afuera, las campanas de la parroquia de San Miguel marcaron las ocho de la mañana. En el patio de la Casa Hogar Santa Lucía, las niñas pequeñas corrían detrás de una pelota desinflada. Una cocinera sacudía un mantel lleno de migajas. El olor a frijoles refritos y cloro se mezclaba con el aire húmedo de Pachuca.

Mi último desayuno había sido medio bolillo con mantequilla.

Mi regalo de cumpleaños era una propiedad que jamás había escuchado mencionar.

Y mi despedida cabía en una bolsa negra.

—¿Quién era mi abuelo? —pregunté.

El notario acomodó sus lentes.

Se llamaba licenciado Ramiro Villaseñor. Tendría unos cincuenta años. Uñas limpias. Zapatos caros. Corbata azul oscuro. Un pequeño temblor en el dedo índice cada vez que miraba la llave.

—Esteban Ríos Aguilar.

El apellido me golpeó de una manera extraña.

Ríos era mi apellido.

El único que figuraba en mis papeles.

Siempre me habían dicho que lo habían elegido al azar porque me encontraron cerca de un canal durante una tormenta.

—Sor Beatriz aseguró que mi familia era desconocida.

—La hermana Beatriz solo sabía lo que era conveniente que supiera.

La directora apretó el rosario que llevaba colgado de la cintura.

—Esa niña no está preparada para esto.

—Esa niña —respondió el notario— es legalmente adulta desde hace ocho horas.

—No tiene dinero. No tiene familia. No sabe administrar tierras.

—Pero sabe leer —dije.

Sor Beatriz me miró como si acabara de faltarle al respeto.

No levanté la voz.

Nunca era necesario levantar la voz cuando se podía elegir la palabra exacta.

Tomé la carpeta que estaba frente al notario y leí la primera página.

“Escritura pública número 18,743.”

El predio se llamaba Rancho Los Encinos.

Cincuenta y nueve acres, casi veinticuatro hectáreas, en las montañas al norte de Mineral del Chico, Hidalgo.

Incluía una casa principal, dos bodegas, un pozo registrado, derechos de paso y una construcción subterránea identificada en el plano como “Refugio Número Uno”.

El documento decía que los impuestos estaban pagados hasta diciembre de aquel año.

También decía que yo era la única heredera.

—¿Cuándo murió Esteban Ríos? —pregunté.

El notario tardó demasiado en responder.

—Hace catorce años.

La misma cantidad de tiempo que yo llevaba en el orfanato.

Sentí una presión fría debajo del esternón.

No lloré cuando sor Beatriz puso mi ropa en una bolsa de basura.

No lloré cuando las niñas pequeñas me abrazaron sin entender que yo no volvería.

No lloré cuando descubrí que alguien había borrado a mi familia durante catorce años.

No lloré cuando el notario mencionó a los tres hombres desaparecidos.

No lloré cuando la llave oxidada dejó una mancha roja sobre mi palma.

Solo levanté la vista.

—Quiero ver todos los documentos.

Sor Beatriz dio un paso hacia la mesa.

—Camila, deberías escuchar a quienes tienen experiencia.

—He escuchado a otros decidir por mí desde que tenía cuatro años.

—Te encontramos cuando eras una bebé.

—Entonces debo tener muy mala memoria.

El rosario dejó de moverse entre sus dedos.

El notario me observó con interés.

—¿Qué quieres decir?

Metí la mano en el bolsillo de mi sudadera y saqué un botón de madera.

Era redondo, oscuro, con una estrella de cinco puntas tallada en el centro.

Lo tenía desde antes de llegar a Santa Lucía.

Lo sabía porque recordaba una mano cosiéndolo en un abrigo rojo.

Recordaba una voz de mujer diciendo que las estrellas también servían para encontrar el camino bajo tierra.

Recordaba correr por un pasillo de concreto.

Recordaba una puerta roja.

Durante años, cuando intentaba contarlo, sor Beatriz decía que eran sueños inventados por una niña traumatizada.

—Yo no llegué aquí siendo una bebé —dije—. Tenía edad suficiente para recordar esto.

El notario palideció.

Sor Beatriz extendió la mano.

—Dámelo.

Cerré el puño.

—¿Por qué?

—Porque no te pertenece.

—Estaba cosido en mi ropa.

—No sabes de dónde salió.

—Usted sí.

La directora me sostuvo la mirada.

Sus ojos eran pequeños, grises y duros.

Durante años, aquella mirada había bastado para silenciar a cincuenta niñas.

Aquella mañana no funcionó conmigo.

El licenciado Villaseñor recogió la carpeta.

—Debemos terminar la entrega.

—No hemos terminado nada —dijo sor Beatriz.

—La fundación recibió pagos por su custodia hasta ayer. Su obligación terminó a medianoche.

Volví la cabeza.

—¿Qué pagos?

Otro silencio.

Esta vez fue el notario quien se arrepintió de haber hablado.

—Un fideicomiso cubrió tus gastos —explicó—. Alimentación, educación, atención médica.

Miré las paredes descascaradas. Las ventanas reparadas con cinta. Los zapatos heredados de otras niñas. Los inviernos en que dormíamos con dos suéteres porque la calefacción no funcionaba.

—¿Cuánto pagaba?

—Camila…

—¿Cuánto?

—Ciento veinte mil pesos al año.

Sor Beatriz cerró los ojos.

Yo hice la cuenta de inmediato.

Diez mil pesos al mes.

Durante catorce años.

Yo nunca había visto ni una décima parte de ese dinero.

—Quiero los estados de cuenta.

—Eso no forma parte de la herencia —dijo la directora.

—Forma parte de mi vida.

—No entiendes cómo funciona una institución.

—Entonces explíquelo delante de un contador.

Sor Beatriz se acercó hasta quedar al otro lado de la mesa.

—Escúchame bien. Esa tierra no es una bendición. Esteban Ríos era un hombre peligroso. Se relacionaba con gente peligrosa. Si vas a ese lugar, terminarás igual que él.

—¿Cómo terminó?

—Muerto.

—El notario ya dijo eso.

—No. Dijo que murió. Yo te estoy diciendo que lo mataron.

El licenciado Villaseñor golpeó suavemente la carpeta contra la mesa.

—Hermana.

—Ella merece saberlo.

—Hace un minuto querías ocultarle todo.

—Quería mantenerla viva.

Apreté el botón dentro de mi puño.

—¿Quién mató a mi abuelo?

Sor Beatriz miró la llave.

—La gente que todavía busca lo que dejó dentro de ese búnker.

El notario guardó los documentos en un portafolio y se puso de pie.

—Nos vamos.

—¿A dónde?

—A firmar el acta de entrega en mi oficina. Después te llevaré a la terminal.

—Yo iré a la propiedad.

—Eso sería imprudente.

—Es mi propiedad.

—No tienes vehículo, herramientas ni provisiones.

—Tengo doscientos ochenta pesos, una mochila y una llave que asusta a dos adultos. Para mí es suficiente para empezar.

Por primera vez, el licenciado Villaseñor sonrió.

No fue una sonrisa amable.

Fue la sonrisa de alguien que acababa de confirmar algo.

—Te pareces a Esteban.

Sor Beatriz dio un paso atrás.

Yo guardé la llave, el botón y una copia de la escritura en mi mochila.

Luego tomé la bolsa negra con mi ropa.

Antes de salir, miré por última vez el dormitorio donde había pasado catorce años. Veinte camas de metal. Cobijas dobladas. Fotografías religiosas pegadas sobre los muros. Una ventana desde la cual yo contaba los autos cuando no podía dormir.

Nadie me había preparado una fiesta.

Nadie había puesto una vela sobre el desayuno.

Pero debajo de la almohada de mi cama encontré seis dibujos hechos por las niñas pequeñas.

En uno, yo aparecía conduciendo una camioneta roja.

En otro, vivía en un castillo.

En el último, una niña llamada Luna había dibujado una casa, tres árboles y una puerta enterrada bajo el suelo.

Sobre la puerta había escrito con letras torcidas:

“NO BAJES SOLA.”

Miré hacia el patio.

Luna estaba junto al columpio.

Tenía siete años.

Cuando nuestras miradas se encontraron, levantó un dedo y lo colocó sobre sus labios.

Después señaló a sor Beatriz.

La directora estaba hablando por teléfono.

No escuché todo.

Solo una frase.

—Ya tiene la llave.

El notario me llevó en su automóvil hasta una oficina cercana al centro de Pachuca. Durante el trayecto mantuvo la radio apagada y revisó el espejo retrovisor con demasiada frecuencia.

Yo observé las calles.

Puestos de barbacoa. Camiones que soltaban humo negro. Estudiantes con uniformes. Señoras cargando bolsas del mercado.

Todo parecía normal.

Quizá por eso resultaba más inquietante.

La gente peligrosa no vivía siempre detrás de muros altos.

También compraba tortillas.

También llevaba a sus hijos a la escuela.

También sonreía mientras esperaba el cambio.

—¿Nos siguen? —pregunté.

El notario sujetó el volante con más fuerza.

—¿Por qué lo dices?

—Ha mirado doce veces el mismo espejo en menos de cinco minutos.

—Tienes buena percepción.

—Usted tiene malos nervios.

Una camioneta negra venía tres vehículos detrás de nosotros.

Vidrios oscuros.

Sin placas delanteras.

Cuando doblamos hacia una calle estrecha, la camioneta dobló también.

—¿Es de ellos?

—No lo sé.

—Pero sabe quiénes podrían ser.

—Camila, hay cosas que será mejor hablar cuando estemos bajo techo.

—Las paredes no hacen segura una conversación.

—¿Quién te enseñó a pensar así?

Miré el botón de madera en mi mano.

—Tal vez mi abuelo.

La oficina del licenciado ocupaba el segundo piso de un edificio antiguo. La secretaria no estaba. La puerta exterior tenía una cerradura nueva y dos cámaras pequeñas apuntando al pasillo.

Villaseñor cerró detrás de nosotros.

Después bajó las persianas.

Sobre el escritorio colocó cuatro carpetas.

La primera contenía la escritura.

La segunda, recibos de impuestos.

La tercera, planos del rancho.

La cuarta estaba cerrada con una banda roja y un sello notarial.

—Esta solo puede abrirse dentro de la propiedad —dijo.

—¿Por qué?

—Instrucciones de Esteban.

—¿Cómo sabrá alguien dónde la abrí?

—Lo sabrán.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única que tengo.

Me entregó un teléfono celular sencillo, nuevo, todavía dentro de la caja.

—Tu abuelo pagó por esto.

—Mi abuelo murió hace catorce años.

—El fideicomiso dejó instrucciones automáticas.

—Un muerto organizado.

—Mucho.

Encendí el teléfono.

Solo tenía tres contactos.

“Emergencias”.

“Notaría”.

“E.R.”

Toqué el último.

El aparato solicitó una contraseña de seis dígitos.

—¿Qué significa E.R.?

—Esteban Ríos.

—¿Un número de mi abuelo sigue activo?

—Nunca lo he marcado.

—¿Por qué?

—Porque él me pidió que no lo hiciera.

—¿Y siempre obedece a los muertos?

Villaseñor se quitó los lentes y limpió los cristales.

—A algunos muertos conviene obedecerlos.

Firmé doce páginas.

Leí cada línea.

En la décima encontré una cláusula extraña.

Si yo vendía el predio durante los primeros treinta días, el dinero quedaría congelado hasta que cumpliera veinticinco años.

—Esto impide que alguien me obligue a vender y se lleve el dinero.

—Exacto.

—Entonces esperaban que alguien lo intentara.

—Exacto.

—¿Quién?

—Cuando llegues al pueblo, probablemente lo conocerás antes de una hora.

—¿Cómo se llama?

El notario volvió a colocarse los lentes.

—Octavio Salgado.

La camioneta negra se detuvo al otro lado de la calle.

—¿Es suyo ese vehículo?

Villaseñor se acercó a la persiana y miró por una rendija.

—No lo sé.

—Miente peor que sor Beatriz.

—Octavio es presidente de una empresa constructora. Su familia controla canteras, caminos y contratos municipales en la región. Durante años ha tratado de comprar Los Encinos.

—¿Por qué?

—Dice que quiere construir un desarrollo turístico.

—¿Y usted qué cree?

—Creo que ningún empresario gasta veinte años tratando de comprar tierra improductiva solo por la vista.

—¿Él envió a los tres hombres que desaparecieron?

—No puedo probarlo.

—¿Los conocía?

—Uno era ingeniero. Otro, cerrajero. El tercero trabajaba para la compañía de Salgado.

—¿Cuándo desaparecieron?

—En años distintos. Todos después de acercarse al búnker.

La puerta de la oficina vibró con tres golpes.

Villaseñor quedó inmóvil.

Yo guardé los documentos en la mochila.

—¿Esperaba a alguien?

Negó con la cabeza.

Otros tres golpes.

Lentos.

Igualmente separados.

El notario abrió un cajón y sacó una pistola pequeña.

No apuntó a la puerta.

Apuntó al suelo.

Eso me indicó que sabía usarla.

—Entra al archivo —susurró.

—No.

—Camila.

—Si quieren entrar, el archivo solo me dejará sin salida.

Miré la oficina.

Dos ventanas.

Una puerta.

Un librero alto.

Un extintor.

Una taza de café todavía caliente.

Tomé el extintor y me coloqué a un lado de la entrada.

Villaseñor me miró.

—¿Qué haces?

—No grito inútilmente.

El picaporte comenzó a girar.

La cerradura resistió.

Después se escuchó una voz.

—Licenciado, soy yo.

Villaseñor no bajó el arma.

—¿Quién?

—Mateo Hernández. Me pidió llegar antes del mediodía.

El notario exhaló.

Abrió la puerta con cuidado.

Del otro lado había un joven alto, de cabello negro, camisa de mezclilla y una mancha de grasa en la mejilla. Sostenía un casco de motocicleta y una bolsa de papel.

—Traje las llaves de la camioneta —dijo.

Luego me vio con el extintor levantado.

—Y supongo que usted es Camila.

No bajé el extintor.

—¿Cómo sabe mi nombre?

—Porque llevo tres semanas preparando su llegada.

—Yo me enteré hace una hora.

—Esteban planeaba con bastante anticipación.

—Esteban lleva muerto catorce años.

Mateo miró al notario.

—¿Todavía no le explicó?

—No era el momento.

—Siempre dice eso.

—Explíqueme ahora —dije.

El joven dejó el casco sobre una silla.

—Su abuelo compró una camioneta en 1998. Una Ford roja. Pagó un taller para mantenerla funcionando hasta que usted cumpliera dieciocho.

Pensé en el dibujo de las niñas.

Yo conduciendo una camioneta roja.

—¿Está afuera?

—En un estacionamiento. No quise traerla hasta aquí porque la camioneta negra lleva veinte minutos siguiéndome.

Villaseñor cerró la puerta.

—Entonces sí es de Salgado.

—Uno de sus choferes está al volante.

—¿Lo reconoces?

—Reparé sus frenos el mes pasado.

Me acerqué a la ventana.

La camioneta negra seguía ahí.

—¿Hay otra salida?

Mateo señaló el archivo.

—Una escalera de servicio.

El notario me observó.

—Ahora sí entrarás al archivo.

—Ahora tiene sentido.

Cruzamos una puerta angosta y bajamos por una escalera que olía a humedad y papel viejo. Salimos a un callejón donde una motocicleta estaba estacionada junto a varios costales de cemento.

Mateo me entregó el casco.

—La terminal está a diez minutos.

—No voy a la terminal.

—El rancho queda a casi dos horas.

—Entonces será un viaje largo.

—No puedo llevarte en motocicleta con esa bolsa.

Abrí la bolsa negra, saqué dos mudas de ropa y las metí en la mochila. Dejé el resto junto a un contenedor.

—Ahora sí.

Mateo miró mis zapatos gastados, mi sudadera gris y la mochila descolorida.

—¿Eso es todo lo que tienes?

—No.

Toqué la escritura.

—Tengo cincuenta y nueve acres.

Subí detrás de él.

Mientras la motocicleta salía del callejón, vi al licenciado Villaseñor regresar al edificio.

No nos acompañó.

Tampoco vi la camioneta negra seguirnos.

Eso no me tranquilizó.

Solo significaba que conocían nuestro destino.

El viento frío golpeó mi rostro cuando dejamos Pachuca. La ciudad se volvió una mancha de techos y anuncios. Después aparecieron montañas cubiertas de pinos, barrancas profundas y caminos que se retorcían entre la neblina.

Mateo conducía sin hablar.

Yo no confiaba en él.

Pero desconfiar no significaba rechazar información útil.

—¿Conociste a mi abuelo? —pregunté durante una parada en una gasolinera.

—No directamente.

—Entonces, ¿por qué trabajas para él?

—Trabajo para el fideicomiso.

—¿Desde cuándo?

—Desde hace tres años.

—¿Haciendo qué?

—Manteniendo la camioneta. Revisando el camino del rancho. Pagando a doña Lupita para que vigile la propiedad.

—¿Quién es doña Lupita?

—La dueña de una tienda en San Isidro. Vive cerca de la entrada.

—¿Entraste al rancho?

—Hasta el patio.

—¿Viste el búnker?

Mateo abrió una botella de agua.

—Vi la puerta exterior.

—¿Tiene un sello rojo?

—Sí.

—¿Intentaste abrirla?

—No.

—¿Por miedo?

—Por respeto.

—El respeto suele ser miedo con mejor ropa.

Mateo sonrió.

—Definitivamente eres una Ríos.

—Todos siguen diciéndolo. Nadie me explica qué significa.

—Significa que haces preguntas incómodas.

—Las preguntas cómodas no sirven para nada.

Llegamos a San Isidro del Monte poco después del mediodía. Era un pueblo pequeño construido alrededor de una plaza con kiosco verde. Había una iglesia de cantera, una presidencia municipal, dos fondas, una farmacia y una hilera de casas pintadas de colores deslavados.

Los hombres sentados frente a la tienda dejaron de hablar cuando pasamos.

Una señora que acomodaba jitomates se persignó.

Dos niños corrieron detrás de la motocicleta hasta que uno de sus padres los llamó con un silbido.

—Ya saben quién soy —dije.

—Los pueblos pequeños saben todo antes de que ocurra.

La tienda de doña Lupita tenía un letrero de Coca-Cola desteñido. En el interior olía a café de olla, canela y queso fresco.

La mujer detrás del mostrador era baja, robusta y llevaba el cabello blanco recogido en una trenza.

Cuando me vio, soltó la taza que estaba secando.

No cayó.

La atrapó contra su delantal.

—Virgen santísima.

Mateo se quitó el casco.

—Doña Lupita, ella es…

—Sé quién es.

La mujer salió de detrás del mostrador.

Se detuvo a un metro de mí.

Sus ojos se llenaron de lágrimas, pero no me abrazó.

—Tienes la cara de Marisol.

—¿Mi madre?

Doña Lupita miró a Mateo.

—El licenciado dijo que no recordaba.

—Recuerdo cosas.

Saqué el botón de madera.

La mujer se cubrió la boca.

Después cerró la puerta de la tienda y giró el letrero para indicar que estaba cerrado.

—¿Quién te dio eso?

—Siempre lo tuve.

—No. Ese botón pertenecía al abrigo que Marisol te hizo para sacarte del refugio.

—¿Refugio?

Doña Lupita se sentó lentamente.

—El búnker.

Un automóvil pasó frente a la tienda.

Ella esperó hasta que el ruido desapareció.

—Tu madre te sacó de ahí durante una tormenta. Tenías cuatro años. Yo las vi subir a una camioneta.

—¿Quién conducía?

—Tu abuelo.

—Me dijeron que él murió ese mismo año.

—Eso dijeron.

—¿Y mi madre?

Doña Lupita apretó el delantal entre sus dedos.

—La encontraron muerta en una barranca tres días después.

Sentí que el suelo se alejaba un centímetro.

No lloré.

Miré el mostrador.

Había siete frascos de dulces.

Uno tenía la tapa mal cerrada.

Me concentré en ese detalle hasta que mi respiración volvió a ser regular.

—¿Vio el cuerpo?

—No.

—¿Quién lo identificó?

—La policía municipal.

—¿Había fotografías?

—No que yo supiera.

—Entonces no sabe que murió.

Doña Lupita levantó la vista.

—Camila…

—Sabe que dijeron que murió.

Mateo apoyó ambas manos sobre el respaldo de una silla.

—Tiene razón.

—A ti nadie te preguntó —respondió doña Lupita.

—Pero tiene razón.

La mujer se levantó, caminó hacia una alacena y sacó una caja de galletas.

Debajo de las galletas había una llave de camioneta.

—Esteban dejó esto para ti.

—¿Por qué no lo entregó el notario?

—Porque Esteban no confiaba en que todos los regalos debían pasar por las mismas manos.

Mateo hizo una mueca.

—Eso parece dirigido a alguien.

—Si te queda el saco, muchacho.

Doña Lupita me entregó la llave.

—La camioneta está en el granero de atrás. Tiene gasolina. También puse agua, comida, cobijas y una lámpara.

—¿Cuándo?

—Esta mañana.

—¿Cómo sabía que vendría hoy?

—Porque anoche recibí una llamada.

—¿De quién?

—Nadie habló. Solo escuché una canción.

—¿Cuál?

Doña Lupita comenzó a tararear una melodía lenta.

Yo conocía esa canción.

La había escuchado en mis sueños.

Tres notas ascendentes.

Dos descendentes.

Luego una pausa.

—Las estrellas bajo tierra —murmuré.

Doña Lupita se sentó otra vez.

—Eso cantaba Marisol cuando estabas asustada.

Mateo me observó con una mezcla de curiosidad y preocupación.

—¿Recuerdas la letra?

—No completa.

—Tal vez sea importante.

—Todo parece importante cuando nadie quiere explicar nada.

Doña Lupita puso tortillas, queso, chiles en escabeche y una bolsa de pan dulce dentro de una caja.

—No llegues al rancho por el camino principal.

—¿Por qué?

—Esta mañana, los hombres de Octavio instalaron una cadena.

—En mi camino.

—Dicen que hay riesgo de derrumbe.

—¿Existe?

—No.

—Entonces quitaré la cadena.

—No hagas eso todavía.

—¿Por qué?

—Porque quieren que te enojes. Quieren que rompas algo. Que amenaces a alguien. Que parezcas inestable.

—No voy a darles ese regalo.

Doña Lupita asintió.

—Esteban también decía eso.

La Ford roja estaba cubierta por una lona. Debajo, la pintura había perdido brillo, pero el motor arrancó al primer intento.

En la guantera encontré mapas, una navaja, un botiquín y una fotografía.

Una mujer joven sostenía a una niña frente a una casa de piedra.

La mujer tenía cabello negro y ojos oscuros.

La niña llevaba un abrigo rojo con botones de estrella.

Yo.

En la parte posterior alguien había escrito:

“Camila y Marisol. Los Encinos. Abril de 2008.”

No había llegado al orfanato siendo una bebé.

No era un recuerdo inventado.

Sor Beatriz había mentido.

Guardé la fotografía dentro de mi sudadera.

—¿Sabes conducir? —preguntó Mateo.

—El jardinero del orfanato me enseñó cuando tenía quince.

—¿En qué?

—En una camioneta sin reversa.

—Esta tiene reversa.

—Entonces será más fácil.

Mateo subió al asiento del copiloto.

—Voy contigo.

—No te lo pedí.

—La carretera secundaria se divide tres veces. Además, hay zonas sin señal.

—¿Trabajas para el fideicomiso o para cuidarme?

—Hoy parece ser lo mismo.

—No lo es.

—Entonces digamos que voy porque quiero conocer el final.

—Eso hace que confíe menos en ti.

—Lo sé.

Tomamos un camino de terracería detrás del cementerio. Las cruces blancas desaparecieron entre los pinos. La camioneta saltaba sobre piedras y raíces. A nuestra derecha corría un arroyo estrecho.

A los veinte minutos encontramos una camioneta atravesada en el camino.

Un hombre con chaleco naranja levantó la mano.

Tenía barba corta y un radio sujeto al cinturón.

—Camino cerrado.

Detuve la Ford a varios metros.

—¿Por orden de quién?

—Protección Civil.

—Muéstreme el oficio.

El hombre miró a Mateo.

—El derrumbe está más adelante.

—Muéstreme el oficio —repetí.

—Señorita, dé la vuelta.

Saqué el teléfono nuevo y encendí la cámara.

—Diga su nombre, cargo y número de identificación.

El hombre bajó la mano.

—No puede grabarme.

—Estamos en un camino privado perteneciente al predio Los Encinos. Usted está bloqueando el acceso a la propietaria. Si tiene una orden, la revisaré. Si no la tiene, llamaré a la policía estatal y enviaré el video a la prensa de Pachuca.

Mateo me miró de reojo.

El hombre tocó su radio.

—Señor Salgado, ya llegó.

Una voz contestó con ruido de estática.

—Déjala pasar.

El hombre apartó la camioneta.

Mientras avanzábamos, mantuve la cámara encendida.

—Podías haber acelerado y asustarlo —dijo Mateo.

—Y él habría dicho que intenté atropellarlo.

—Podías gritar.

—Y él habría grabado solo esa parte.

—Podías darte la vuelta.

—Eso era lo que esperaba.

Mateo sonrió.

—A Esteban le habrías caído bien.

—Tal vez yo le habría preguntado por qué abandonó a su nieta.

La sonrisa desapareció.

El bosque se abrió poco después.

Vi la hacienda.

Los Encinos se levantaba sobre una loma rodeada por árboles y campos cubiertos de hierba alta. La casa principal era de piedra gris, con techo de teja roja y una galería sostenida por columnas. Algunas ventanas estaban rotas. Una bugambilia seca trepaba por el muro.

Detrás se elevaban montañas azules.

A la izquierda había un granero.

A la derecha, una antigua torre de agua.

El lugar no parecía una fortuna.

Parecía un animal dormido.

Detuve la camioneta frente a la escalinata.

El silencio era profundo.

Ni pájaros.

Ni insectos.

Solo el motor enfriándose.

—¿Escuchas eso? —pregunté.

Mateo aguzó el oído.

—Nada.

—Exacto.

Bajé.

La puerta principal estaba cerrada con dos cerrojos. La llave grande del llavero abrió ambos.

Dentro olía a madera húmeda y polvo.

Había muebles cubiertos con sábanas, cuadros volteados contra la pared y una chimenea llena de cenizas antiguas.

Mis pasos levantaron pequeñas nubes grises.

En una mesa del recibidor encontré un sobre blanco.

Llevaba mi nombre.

La tinta era fresca.

Toqué el papel.

No tenía polvo.

—Alguien estuvo aquí hoy.

Mateo miró alrededor.

—Doña Lupita no entra a la casa.

Abrí el sobre.

Dentro había una sola hoja.

“VENDE ANTES DE QUE LA TIERRA TE RECUERDE.”

No había firma.

En el reverso aparecía dibujada una estrella de cinco puntas.

La misma de mi botón.

Mateo quiso tomar la hoja.

La aparté.

—No la toques.

—¿Por huellas?

—Por control. Quien dejó esto quiere saber cómo reacciono.

—¿Cómo podría saberlo?

Señalé el detector de humo sobre la puerta.

Una luz verde parpadeaba.

Subí a una silla y lo giré.

Dentro había una cámara.

Mateo maldijo en voz baja.

Saqué la tarjeta de memoria con cuidado.

—Primer regalo de bienvenida.

—Podemos llamar a la policía.

—Todavía no.

—¿Por qué?

—Porque el hombre del camino tenía radio directa con Salgado. Si la policía local trabaja para él, le entregaríamos la prueba.

—La estatal podría ser distinta.

—Podría.

Guardé la cámara en una bolsa de plástico.

—Primero sabremos qué hay aquí.

Recorrimos la planta baja.

La cocina tenía ollas antiguas, una estufa de leña y un refrigerador desconectado. En la despensa había frascos vacíos y latas oxidadas.

Pero debajo del fregadero encontramos un paquete nuevo de cerillos.

En una habitación lateral había una cama sin polvo.

La almohada conservaba una hendidura.

—Alguien duerme aquí —dijo Mateo.

—O quiere que pensemos eso.

Revisé debajo del colchón.

Nada.

Dentro del ropero, marcas recientes de botas.

En el piso, una colilla de cigarro.

No estaba completamente seca.

La recogí con una servilleta.

—¿Octavio fuma? —pregunté.

—Puros.

—Esto es un cigarro barato.

Subimos al segundo piso.

El dormitorio principal tenía un balcón orientado al norte. Desde allí se veía casi toda la propiedad.

También se veía el camino principal.

Una camioneta negra estaba estacionada detrás de los árboles.

La misma de Pachuca.

—No se molestan en ocultarse —dijo Mateo.

—Quieren que sepamos que están ahí.

—¿Para asustarte?

—Para apresurarme.

En el estudio encontramos un escritorio cerrado.

La llave del búnker no entraba.

Probé con el botón.

La estrella de madera encajó en un hueco circular debajo del borde.

Presioné.

Un cajón oculto se abrió.

Dentro había un cuaderno, un casete y un revólver descargado.

El cuaderno pertenecía a Esteban.

Las primeras páginas eran cuentas de ganado y reparaciones. Después aparecían nombres, fechas y números de placas.

Algunos nombres estaban marcados con una cruz.

Otros, con una estrella.

En la última página escrita había una frase:

“Cuando Camila regrese, la mentira tendrá dieciocho años. Que no abra la puerta roja hasta escuchar la voz de su madre.”

Mateo leyó sobre mi hombro.

—Entonces hay una grabación.

Le mostré el casete.

—Necesitamos una reproductora.

—La camioneta tiene una.

Bajamos.

El reproductor era antiguo y tragó la cinta con un chasquido.

Primero hubo estática.

Después una respiración.

Luego una voz de mujer.

—Camila, mi niña, si estás escuchando esto, significa que cumpliste dieciocho años y que al menos una parte del plan funcionó.

Mis dedos se clavaron en el volante.

Era la voz de mis sueños.

Más madura de lo que recordaba.

Pero era ella.

—No sé qué te dijeron sobre mí —continuó—. No sé qué nombre usaste. No sé si recuerdas la casa, el corredor o la canción. Quiero que entiendas algo antes de bajar. El búnker no fue sellado para mantener a las personas fuera. Fue sellado para mantener algo dentro.

Mateo dejó de respirar.

La cinta hizo un ruido.

—No abras la puerta roja solo con la llave. Busca la campana sin iglesia. Cuenta siete escalones. Ahí encontrarás la verdad que necesitas. Y, Camila… si Octavio Salgado sigue vivo, no confíes en nadie que lleve su apellido.

La grabación terminó.

—Octavio tendría unos cincuenta —dijo Mateo—. Hace catorce años era joven, pero ya trabajaba con su padre.

—Mi madre sabía que seguiría vivo.

—También dijo que algo quedó dentro.

Miré hacia el camino.

La camioneta negra había desaparecido.

—Vamos a buscar la campana.

La encontramos detrás del granero.

Era una campana oxidada colgada de una viga, sin iglesia ni construcción alrededor. Debajo había una pila de piedras.

Conté siete escalones desde la base.

En el séptimo, la tierra sonó hueca.

Mateo trajo una pala.

A treinta centímetros de profundidad apareció una caja metálica.

Dentro había una segunda llave, un mapa y una credencial.

La credencial pertenecía a Marisol Ríos.

No era maestra, enfermera ni trabajadora social.

Era agente de la Policía Federal Preventiva.

La fotografía mostraba a mi madre con el cabello recogido y una mirada firme.

La fecha de vencimiento era de 2011.

Tres años después de su supuesta muerte.

—Esto prueba que no murió en 2008 —dije.

—O que la credencial fue renovada antes.

—La fotografía es distinta a la de la camioneta. Tiene una cicatriz sobre la ceja.

Mateo acercó el mapa.

Mostraba la propiedad y una red de túneles bajo la loma.

El búnker no era una sola habitación.

Era una instalación con cuatro corredores, depósitos, un cuarto médico y una salida de emergencia que terminaba cerca del arroyo.

Una zona estaba tachada en rojo.

“CÁMARA 6.”

Debajo se leía:

“NO ABRIR SIN MARISOL.”

—¿Qué guardaban ahí? —preguntó Mateo.

—Algo que mi madre esperaba seguir controlando.

Un motor rugió cerca de la casa.

Nos agachamos detrás del granero.

Una camioneta blanca entró al patio.

De ella bajó un hombre de traje beige, botas de piel y sombrero claro. Dos hombres armados lo acompañaban.

Octavio Salgado.

No necesitaba que nadie me lo señalara.

Tenía el tipo de seguridad que solo aparece cuando una persona está acostumbrada a que los demás se aparten.

Caminó hacia la casa como si fuera suya.

—Podemos salir por atrás —susurró Mateo.

—No.

—Traen armas.

—Y nosotros tenemos una cámara escondida, una amenaza escrita y una entrada ilegal.

—La policía local…

—No llamaré a la local.

Saqué el teléfono y envié fotografías de la credencial, el mapa y la nota a la dirección de correo del notario.

Después programé un mensaje para que se enviara automáticamente a un periódico de Pachuca en treinta minutos.

—¿Qué haces?

—Un seguro.

—¿Y si te quitan el teléfono?

—El mensaje saldrá.

—¿Qué dice?

—Que si no lo cancelo, las pruebas se publicarán.

Guardé la caja bajo unas tablas y caminé hacia la casa.

Mateo me siguió.

Octavio estaba en el recibidor examinando el hueco del detector de humo.

Cuando me vio, sonrió.

—Camila Ríos.

—Octavio Salgado.

Sus acompañantes intercambiaron una mirada.

Él se quitó el sombrero.

—Lamento presentarme de esta forma. La puerta estaba abierta.

—La cerradura está rota.

—La casa es vieja.

—Las marcas de herramienta son nuevas.

Su sonrisa se hizo más pequeña.

—Eres observadora.

—Usted es predecible.

Octavio recorrió la habitación con la mirada.

—Imagino que ya viste el estado del lugar. El techo requiere reparación. El pozo podría estar contaminado. El camino no cumple normas. Mantener esto te costará una fortuna.

—¿Cuánto ofrece?

Pareció sorprendido.

Sacó un sobre.

—Un millón doscientos mil pesos. Dinero limpio. Suficiente para estudiar, comprar un departamento, comenzar otra vida.

—Por casi veinticuatro hectáreas, una casa, un pozo y derechos de paso.

—No es tierra agrícola.

—Tampoco vende usted terrenos turísticos a cincuenta mil pesos por hectárea.

Los hombres armados dejaron de fingir que miraban los cuadros.

Octavio se acercó.

Olía a loción cara y tabaco.

—No sabes con quién estás hablando.

—Sí sé. Con un hombre que bloqueó mi camino, entró en mi casa y ofrece menos de una décima parte del valor catastral.

—El valor catastral no refleja los riesgos.

—¿Qué riesgos?

—Deslaves. Viejas excavaciones. Materiales peligrosos.

—¿Dentro del búnker?

No movió el rostro.

Solo parpadeó.

Fue suficiente.

—No hay ningún búnker registrado —dijo.

—Entonces no debería preocuparle.

—Escucha, muchacha. Conocí a tu familia. Marisol era impulsiva. Esteban, terco. Ambos creyeron que podían desafiar a personas mucho más poderosas.

—¿Usted?

—No te conviene provocarme.

—No lo estoy provocando. Estoy reuniendo información.

Saqué la nota del sobre blanco.

—¿Reconoce esto?

Octavio ni siquiera la miró.

—No.

—Curioso. No le mostré el dibujo.

Uno de sus hombres bajó la vista.

Octavio sonrió otra vez, pero sus ojos estaban fríos.

—Te daré cuarenta y ocho horas para considerar la oferta.

—No.

—No seas orgullosa.

—No es orgullo. La escritura impide disponer del dinero de una venta durante siete años. Usted lo sabe. Su oferta no busca ayudarme. Busca obtener mi firma antes de que descubra por qué quiere la propiedad.

El músculo de su mandíbula se tensó.

—Tu abuelo robó documentos que no le pertenecían.

—¿Qué documentos?

—Papeles viejos. Acusaciones. Mentiras.

—¿Están en el búnker?

—No lo sé.

—Entonces ¿por qué lleva veinte años intentando comprarlo?

Octavio dio otro paso.

Mateo se colocó a mi lado.

Uno de los hombres metió la mano bajo la chaqueta.

Yo levanté el teléfono.

—Esta conversación se está transmitiendo.

Era mentira.

Pero el hombre sacó la mano.

Octavio miró la pantalla.

—No hay señal suficiente aquí.

—Para una llamada, no. Para una transmisión por enlace satelital, sí.

Otra mentira.

Más específica.

Más creíble.

El rostro de Octavio cambió apenas.

—Marisol te enseñó trucos peligrosos.

—Marisol me enseñó que las estrellas sirven para encontrar el camino bajo tierra.

La frase lo golpeó.

Por primera vez, perdió el control.

No mucho.

Solo el tiempo necesario para mirar hacia el pasillo que conducía a la cocina.

Sabía dónde estaba la entrada del búnker.

—Fuera de mi propiedad —dije.

—Volveremos a hablar.

—No sin cita.

Octavio se puso el sombrero.

Antes de salir, se detuvo frente a mí.

—Pregúntale a sor Beatriz quién te entregó realmente al orfanato.

Luego se marchó.

Esperé hasta escuchar las camionetas alejarse.

Mateo cerró la puerta.

—¿Tenemos enlace satelital?

—No.

Soltó una risa breve, nerviosa.

—Pudieron darse cuenta.

—Entonces habríamos aprendido algo.

—Podían dispararnos.

—Octavio no vino a matarme. Vino a comprarme.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque trajo un contrato, no una pala.

Cancelé el mensaje programado al periódico.

Después llamé al licenciado Villaseñor.

No respondió.

Probé tres veces.

Nada.

—Tenemos que salir del rancho antes de que oscurezca —dijo Mateo.

—No.

—Octavio volverá.

—Precisamente.

—¿Quieres esperarlo?

—Quiero saber cómo entra.

Examiné el plano.

La puerta exterior del búnker estaba marcada detrás de la cocina, pero la salida de emergencia llegaba al arroyo. Si Octavio conocía esa salida, podía entrar sin pasar por la casa.

—Vamos al arroyo.

El sendero bajaba entre pinos y rocas cubiertas de musgo. Encontramos la salida detrás de una cascada pequeña.

No parecía una puerta.

Parecía parte de la montaña.

Pero entre las piedras había una línea recta de metal.

El sello rojo seguía intacto.

Al menos desde ese lado.

En el suelo había huellas de botas.

Recientes.

También encontramos un cable negro que corría entre los arbustos.

Lo seguimos hasta una cámara camuflada.

—Nos vigilan desde ambos accesos —dijo Mateo.

—No solo a nosotros.

La cámara apuntaba hacia afuera, no hacia la puerta.

Alguien dentro del rancho quería saber quién se acercaba.

Corté el cable.

La luz roja se apagó.

Al regresar a la casa, el sol comenzaba a bajar.

Las sombras se alargaban sobre el patio.

Mateo revisó las ventanas y cerraduras. Yo extendí el mapa sobre la mesa de la cocina.

La entrada principal del búnker estaba detrás de una alacena empotrada.

Movimos los estantes.

Apareció una puerta de acero pintada de rojo oscuro.

En el centro tenía una cerradura mecánica y un sello de cera roja atravesando el marco.

La cera llevaba una estrella.

Exactamente igual al botón.

—Podemos esperar al notario —dijo Mateo.

—No responde.

—A doña Lupita.

—Ella no tiene la llave.

—A la policía estatal.

—Todavía no sabemos qué estamos denunciando.

Coloqué la llave oxidada en la cerradura.

Encajó.

No la giré.

La grabación de mi madre había sido clara.

No debía abrir solo con esa llave.

Saqué la segunda llave encontrada bajo la campana.

En la pared, junto al piso, había una pequeña tapa metálica.

La abrí.

Dentro apareció otra cerradura.

—Dos llaves —dijo Mateo.

—Y probablemente la canción.

Giré la llave inferior.

Se escuchó un clic.

La cerradura principal liberó un disco con seis números.

Contraseña de seis dígitos.

El teléfono también pedía seis dígitos para llamar a E.R.

—La canción tiene cinco frases —dijo Mateo.

—La fecha de la fotografía.

—Abril de 2008.

—Seis números.

Introduje 042008.

Nada.

Probé mi fecha de nacimiento.

Nada.

El sistema emitió una luz amarilla.

—Tal vez tenemos pocos intentos —advirtió Mateo.

Observé la estrella grabada en el sello.

Cinco puntas.

La melodía tenía tres notas ascendentes, dos descendentes y una pausa.

Tres, dos, cero.

El botón apareció en la fotografía del 2008.

Probé 320208.

La luz cambió a verde.

El teléfono vibró dentro de mi bolsillo.

En la pantalla apareció:

“E.R. desbloqueado.”

La puerta roja emitió un gemido profundo.

La cera se partió.

Un aire frío escapó por el marco.

Olía a metal, tierra y algo más.

Café.

Café reciente.

Mateo también lo notó.

—Hay alguien dentro.

Abrí la puerta apenas diez centímetros.

La oscuridad era completa.

Un foco se encendió automáticamente.

Luego otro.

Y otro.

Un corredor de concreto descendía bajo la casa.

En el primer escalón había una taza de café.

Todavía estaba tibia.

Mateo sacó una llave inglesa de su cinturón.

Yo tomé el revólver descargado.

No servía para disparar.

Servía para que alguien creyera que podía hacerlo.

Bajamos.

Cada paso devolvía un eco corto.

Las paredes estaban pintadas de blanco. Había tuberías, cables y pequeños números negros sobre las puertas.

El sistema eléctrico funcionaba.

Las luces fluorescentes zumbaban.

—Esto no lleva abandonado catorce años —susurró Mateo.

En la primera habitación encontramos estantes con agua embotellada, alimentos enlatados y medicamentos.

Las fechas de caducidad eran del año siguiente.

En la segunda había dos camas tendidas.

Una cobija todavía estaba doblada a medias.

La tercera era una oficina.

Había mapas, fotografías y un tablero con recortes de periódicos.

En el centro del tablero estaba mi foto escolar de secundaria.

Alrededor, imágenes de sor Beatriz, el licenciado Villaseñor, Octavio, doña Lupita y Mateo.

—¿Por qué estoy aquí? —preguntó él.

Su fotografía había sido tomada afuera del taller.

Debajo se leía:

“HERNÁNDEZ. ACCESO LIMITADO. NO INFORMADO.”

—Alguien te vigilaba igual que a mí.

En el escritorio encontramos una computadora encendida.

Solicitaba contraseña.

Sobre el teclado había polvo, salvo en seis teclas.

E.

S.

T.

R.

L.

A.

—“Estrella” —dije.

Escribí la palabra.

La pantalla se abrió.

Aparecieron varias carpetas.

“PROYECTO LUCERO.”

“INGRESOS.”

“TRASLADOS.”

“ORFANATOS.”

“CÁMARA 6.”

Abrí la carpeta de orfanatos.

Había listas de nombres.

Niñas y niños.

Fechas de nacimiento.

Fotografías.

Instituciones de Hidalgo, Puebla, Estado de México y Veracruz.

Busqué Santa Lucía.

Apareció un archivo de ciento ochenta páginas.

Mi nombre estaba en la primera.

“CAMILA RÍOS. INGRESO AUTORIZADO POR B.M. IDENTIDAD PROTEGIDA. TESTIGO MENOR.”

B.M.

Beatriz Montemayor.

Ella no me había recibido por casualidad.

Sabía quién era.

Abrí otro documento.

Había transferencias bancarias del fideicomiso al orfanato.

Ciento veinte mil pesos anuales para mi cuidado.

Pero también pagos mensuales de una empresa.

“DESARROLLOS SALGADO.”

Cincuenta mil pesos.

Durante catorce años.

Mateo leyó por encima de mi hombro.

—Octavio le pagaba a sor Beatriz.

—Para vigilarme.

—O para mantenerte encerrada.

—Ambas cosas.

El último pago había sido realizado tres días antes.

Concepto:

“CIERRE DE CUSTODIA.”

Abrí otra carpeta.

Contenía informes sobre personas que habían intentado entrar al búnker.

El ingeniero.

El cerrajero.

El empleado de Salgado.

No estaban desaparecidos.

El ingeniero vivía en Canadá bajo otro nombre.

El cerrajero había recibido dinero para abandonar el estado.

El empleado estaba muerto.

Su certificado decía accidente automovilístico.

—Dos fueron protegidos —dije—. Uno no logró salir.

—¿Protegidos por quién?

Antes de responder, escuchamos un golpe.

Venía del corredor.

Apagué el monitor.

Mateo levantó la llave inglesa.

Otro golpe.

Más cerca.

Nos escondimos detrás de la puerta.

Una silueta apareció bajo la luz.

Era una mujer.

Delgada.

Cabello canoso.

Llevaba una pistola y una chamarra negra.

Entró a la oficina sin vernos.

Yo apoyé el cañón del revólver contra su espalda.

—Suelte el arma.

La mujer quedó inmóvil.

—Camila.

Mi nombre en su voz me resultó conocido.

—Suelte el arma.

La dejó sobre el escritorio.

Mateo encendió la luz.

La mujer giró lentamente.

Tenía una cicatriz sobre la ceja izquierda.

La misma de la credencial.

El rostro era más delgado.

Más viejo.

Pero los ojos eran los de la fotografía.

—Mamá —dije.

La palabra salió sin permiso.

Marisol Ríos me miró como si hubiera esperado catorce años para escucharla y, al mismo tiempo, como si no mereciera hacerlo.

—Mi niña.

No corrí hacia ella.

No la abracé.

Mantuve el revólver levantado.

—Dijeron que estabas muerta.

—Era necesario.

—Para ti, quizá.

—Para mantenerte viva.

—Sor Beatriz recibió dinero de Octavio mientras me mantenía en un lugar donde pasé inviernos sin calefacción.

El rostro de Marisol se endureció.

—¿Cuánto?

—Cincuenta mil al mes, además del fideicomiso.

—Eso no formaba parte del acuerdo.

—¿Qué acuerdo?

Marisol miró la computadora.

—No podemos hablar aquí.

—Llevas catorce años eligiendo dónde no hablar conmigo. Hoy no.

—Octavio sabe que abriste la puerta.

—Él sabe que existe. Nos vigilaba desde afuera.

—No era su cámara.

—Entonces ¿de quién?

—Mía.

—¿La nota también?

—No.

—¿La taza de café?

—Sí.

—¿Has vivido aquí?

—Por temporadas.

—Mientras yo vivía a menos de cien kilómetros.

Marisol tragó saliva.

—Cada vez que intenté acercarme, alguien murió.

—Eso no responde por qué no enviaste una carta.

—Porque una carta podía encontrarte.

—Octavio ya sabía dónde estaba.

—No al principio.

Se oyó un pitido.

Una luz roja comenzó a parpadear sobre la puerta.

Marisol tomó su pistola.

Mateo dio un paso.

—Lento.

—Es la alarma del acceso exterior —dijo ella—. Alguien abrió la salida del arroyo.

—¿Octavio?

—Probablemente.

—¿Cuántos hombres?

Marisol revisó una pequeña pantalla en la pared.

Tres cámaras aparecieron.

En la primera, cinco hombres avanzaban por el túnel.

En la segunda, Octavio esperaba cerca de la cascada.

En la tercera, una camioneta bloqueaba el camino de la hacienda.

—Cinco dentro. Más afuera —dijo.

—¿Hay otra salida?

—Dos.

—El plano muestra una.

—El plano que encontraste estaba hecho para que lo encontraran.

—¿También era una mentira?

—Era protección.

—Las mentiras siempre cambian de nombre cuando las explica quien las inventó.

Marisol me miró con dolor.

—Puedes odiarme después. Ahora necesito que confíes en mí.

—No.

—Camila.

—Puedo cooperar sin confiar.

Durante un segundo, vi orgullo en sus ojos.

—Bien. La computadora contiene copias. Los archivos originales están en la Cámara 6. Octavio no debe llegar ahí.

—¿Qué contienen?

—Pruebas de una red de tráfico de menores que operó durante más de veinte años.

Mateo bajó lentamente la llave inglesa.

—¿Tráfico de menores?

—Familias vulnerables. Casas hogar. Registros civiles comprados. Niños que desaparecían y reaparecían con otros apellidos.

Pensé en las listas.

En los pagos.

En sor Beatriz.

—¿Salgado dirigía la red?

—Su padre ayudó a crearla. Octavio la modernizó.

—¿Y tú?

La pregunta quedó suspendida.

Marisol no apartó los ojos.

—Yo me infiltré.

—¿Mi abuelo?

—Nos ayudó.

—¿Y yo?

—Tú naciste mientras yo estaba encubierta.

—¿Quién es mi padre?

El sistema volvió a pitar.

Marisol miró la pantalla.

Los hombres estaban más cerca.

—No hay tiempo.

—Siempre hay tiempo para la verdad. Lo que falta suele ser voluntad.

—Tu padre es la razón por la que el búnker fue sellado.

Un disparo resonó en el corredor.

Una de las cámaras quedó negra.

Marisol apagó las luces de la oficina.

—Síganme.

Salimos por una puerta lateral que yo no había visto. Detrás había un conducto estrecho que descendía hacia un nivel inferior.

Marisol cerró una compuerta y giró una rueda metálica.

—Eso los retrasará dos minutos.

—¿Tienes armas? —preguntó Mateo.

—En el cuarto médico.

—¿Sabes disparar? —le pregunté.

—Sí.

—Yo no.

Marisol se quitó una pistola pequeña del tobillo y me la entregó.

No la tomé.

—Un arma que no sé usar es más peligrosa para mí que para ellos.

—Aprendes rápido.

—No lo suficiente en dos minutos.

Tomé en cambio un aerosol extintor y una lámpara de metal.

—Necesito acceso al sistema de ventilación.

Marisol señaló una rejilla.

—¿Para qué?

—El corredor es estrecho. Si llenamos el primer tramo con polvo del extintor, perderán visibilidad. Las luces de emergencia parpadean cada cinco segundos. Mateo puede golpear las tuberías del lado contrario para atraerlos.

Marisol me observó.

—Luego cerramos la compuerta de sección desde el panel —continué—. No necesitamos vencerlos. Solo separarlos.

—La compuerta tarda doce segundos.

—Entonces necesitamos trece.

Mateo sonrió pese a la tensión.

—Me agrada este plan.

—No debería.

Subimos al cuarto médico.

Había camillas, gabinetes y tanques de oxígeno. Marisol abrió el panel de ventilación.

Vertí el contenido de dos extintores en el conducto.

Mateo corrió hacia una tubería lateral.

Los pasos se acercaron.

Una voz gritó:

—¡Marisol! ¡Se acabó!

Ella cerró los ojos un instante.

—Es Aurelio, el jefe de seguridad de Octavio.

—¿Conoce este lugar?

—Ayudó a construir parte de las ampliaciones.

—Entonces sabe de la compuerta.

—No de la reparación nueva.

Esperamos.

Cuando la primera silueta apareció, Mateo golpeó la tubería con la llave.

El sonido retumbó a la derecha.

Los hombres giraron.

Marisol activó el ventilador.

Una nube blanca explotó sobre ellos.

Gritos.

Disparos.

Las balas golpearon el concreto.

Yo conté los destellos de las luces.

Uno.

Dos.

Tres.

Cuatro.

Cinco.

Corrí hasta el panel.

Presioné el botón rojo.

La compuerta comenzó a bajar.

Un hombre se lanzó debajo.

Metió el brazo.

Marisol levantó la pistola.

—No dispares —dije.

Tomé la lámpara y golpeé su muñeca.

El arma cayó de su mano.

Mateo la pateó al otro lado.

La compuerta cerró.

Tres hombres quedaron atrapados en la sección anterior.

Dos estaban de nuestro lado.

Uno apareció detrás de la nube y se lanzó contra Marisol.

Ella giró, lo golpeó en la garganta y le torció el brazo.

El segundo apuntó hacia mí.

No tuve tiempo de pensar.

Lancé el extintor.

Le golpeó la rodilla.

El disparo se fue al techo.

Mateo lo embistió.

Ambos cayeron contra una camilla.

El hombre era más fuerte.

Golpeó a Mateo en el rostro.

Yo tomé una bandeja de acero y la estrellé contra el interruptor principal.

Las luces se apagaron.

El hombre quedó ciego.

Yo conocía la posición de la camilla.

Él no.

Tiré del freno.

La camilla rodó contra sus piernas.

Mateo lo derribó y le quitó el arma.

Marisol esposó al otro con cinchos de plástico.

—Dos minutos —dijo Mateo, respirando con dificultad—. A mí me parecieron veinte.

—Todavía faltan los que están afuera —respondí.

Marisol revisó la pantalla secundaria.

—Octavio no entrará hasta que sus hombres confirmen que es seguro.

—Entonces sabe que no lo es.

—Su paciencia dura poco.

—¿Dónde está la Cámara 6?

Marisol señaló una puerta blindada al fondo.

—Ahí.

La puerta tenía una estrella de cinco puntas y un lector de huellas.

Marisol colocó la mano.

La luz permaneció roja.

—¿Qué pasa?

—Mi acceso fue revocado.

—¿Por quién?

—Esteban.

—Está muerto.

—El sistema no lo sabe.

Saqué el botón de madera.

En el centro de la estrella había una cavidad circular.

Presioné el botón.

La luz cambió a amarilla.

Apareció una pantalla.

“SEGUNDA IDENTIDAD REQUERIDA.”

—Necesita mi huella —dije.

Coloqué la mano.

La puerta se abrió.

Dentro no había cajas de oro.

No había armas.

No había cadáveres.

Había archivos.

Miles.

Carpetas acomodadas en estantes que llegaban hasta el techo. Fotografías. Cintas. Discos duros. Libros de registro.

En el centro había una mesa con una maqueta de varios estados de México.

Pequeñas luces rojas marcaban pueblos.

Algunas estaban apagadas.

Doce seguían encendidas.

—¿Qué significan? —preguntó Mateo.

Marisol no respondió.

Yo me acerqué.

Una luz roja marcaba Pachuca.

Otra, Puebla.

Otra, Veracruz.

Había una sobre San Isidro.

—Son lugares donde la red sigue operando —dije.

Marisol asintió.

—Pensé que la habíamos desmantelado.

—No.

—Octavio reactivó algunas rutas.

—¿Por qué no entregaste esto a la fiscalía?

—Lo intentamos.

—¿Y?

—La primera copia desapareció. El agente que la recibió murió dos días después. La segunda terminó en manos de Salgado. La tercera nunca llegó a la Ciudad de México.

—Entonces guardaron los originales.

—Y difundimos copias parciales.

—¿Quién es “nosotros”?

—Tu abuelo, dos fiscales, una periodista y yo.

—¿Siguen vivos?

Marisol miró los estantes.

—La periodista, quizá.

—¿Y Esteban?

No respondió.

El silencio fue una respuesta incompleta.

—¿Mi abuelo no murió? —pregunté.

—No sé.

—Me dijeron que lo mataron.

—Encontramos sangre. Su reloj. Parte de su ropa.

—Pero no el cuerpo.

—No.

La alarma volvió a sonar.

Esta vez, tres luces rojas parpadearon.

Marisol corrió hacia el panel.

—Octavio cortó el generador principal.

Las luces cambiaron a batería.

Una voz salió por los altavoces.

—Camila, sé que puedes oírme.

Octavio.

—No vine a hacerte daño. Tu madre te contará que soy un monstruo. Ella siempre ha sido buena para contar solo la mitad.

Marisol apagó el altavoz.

La voz continuó por otro.

—Pregúntale quién firmó los documentos para llevar niños al Refugio Número Uno.

Miré a Marisol.

—¿Qué significa?

—No le respondas.

—No te pregunté si debía responderle. Te pregunté qué significa.

Octavio volvió a hablar.

—Pregúntale por el Proyecto Lucero.

En la computadora de la Cámara 6 había una carpeta con ese nombre.

La abrí.

Marisol intentó detenerme.

—Camila, no.

Me aparté.

El documento principal tenía el logotipo de una agencia federal.

“PROYECTO LUCERO: REUBICACIÓN DE TESTIGOS MENORES.”

Leí los primeros párrafos.

El proyecto había sido creado para sacar a menores de instituciones infiltradas por la red de tráfico.

Pero varios nombres estaban marcados como “traslado no confirmado”.

Más de treinta niños habían desaparecido durante las operaciones.

La firma responsable era la de Marisol Ríos.

—Tú autorizaste los traslados.

—Con información falsa.

—Tu firma está aquí.

—Creí que los enviaban a hogares seguros.

—¿Cuándo descubriste que no?

—Demasiado tarde.

—¿Cuántos?

—Treinta y dos.

—¿Y yo?

Marisol se acercó despacio.

—Tú eras la número treinta y tres.

Sentí un frío más intenso que el aire del búnker.

—¿Intentaste trasladarme?

—Intenté sacarte del país.

—¿Con quién?

—Con tu padre.

La voz de Octavio volvió a sonar.

—Ella todavía no te ha dicho mi nombre, ¿verdad?

Mateo miró hacia el altavoz.

Marisol levantó la pistola, como si pudiera disparar contra una voz.

—No lo escuches.

—¿Octavio es mi padre? —pregunté.

—No.

La respuesta fue inmediata.

Verdadera.

Lo supe por el modo en que salió.

—Entonces ¿quién?

Una explosión sacudió el corredor.

Polvo cayó del techo.

Marisol revisó las cámaras.

Octavio había colocado una carga sobre la compuerta.

—Tenemos menos de cinco minutos.

—Mi padre.

Marisol cerró los ojos.

—Ramiro Villaseñor.

El notario.

El hombre que me había entregado la llave.

El hombre que sabía demasiado.

El hombre que no nos había acompañado al rancho.

—¿Él trabajaba con ustedes?

—Era fiscal federal.

—Ahora es notario.

—Después del fracaso del operativo, renunció.

—¿Sabe que soy su hija?

—Sí.

—Me miró a la cara esta mañana y no dijo nada.

—Prometió mantener distancia.

—Los adultos hacen promesas curiosas cuando las paga una niña.

La puerta exterior tembló.

Octavio volvió a hablar.

—Tu madre culpa a todos menos a sí misma. Abre la puerta, Camila. Entrega los archivos y te dejaré conservar la tierra.

Me acerqué al micrófono.

—Su oferta empeoró desde esta mañana.

Hubo una pausa.

—Así que por fin decidiste hablar conmigo.

—¿Por qué quiere estos archivos?

—Porque contienen mentiras.

—Las mentiras no requieren explosivos para destruirse.

—Contienen nombres de personas inocentes.

—¿El suyo?

—El de mi familia.

—Eso no responde.

—Tu madre convirtió errores en una conspiración. Tu abuelo usó a niños para proteger sus negocios. El búnker no era un refugio, Camila. Era una prisión.

Miré las camas.

Los registros.

Las cerraduras interiores.

Algunas puertas no tenían manijas del lado de adentro.

—¿Es verdad? —pregunté.

Marisol tardó.

Demasiado.

—En parte.

—¿Encerraron niños aquí?

—Durante horas. A veces días. Mientras preparábamos los traslados.

—¿Sin poder salir?

—Era por seguridad.

—Todo abuso empieza con alguien diciendo que es por seguridad.

—Yo no dirigía el refugio.

—Pero firmabas.

Otra explosión.

La compuerta cedió.

En la cámara, humo llenó el corredor.

Octavio y dos hombres avanzaron.

—Tenemos una salida bajo los archivos —dijo Marisol—. Podemos llevar los discos principales.

—No todos.

—No.

—Entonces quemará el resto.

—Hay un sistema de destrucción térmica.

—¿Planeaban destruir pruebas?

—Impedir que cayeran en manos de la red.

—Eso es lo que todos dicen cuando quieren controlar la verdad.

Revisé la computadora.

La conexión exterior seguía activa mediante una antena independiente.

—Podemos enviarlo.

—Son varios terabytes —dijo Mateo.

—No necesitamos enviar todo.

Busqué el índice.

Cada archivo tenía un resumen, nombres y códigos.

—Enviamos el índice a cientos de direcciones. Periodistas, fiscalías, organizaciones civiles, universidades. Si muchas personas saben qué existe, será más difícil desaparecerlo.

Marisol negó con la cabeza.

—También expondremos a víctimas.

—Censuramos nombres de menores.

—No hay tiempo.

—Entonces enviamos pruebas financieras y nombres de funcionarios adultos.

Mateo conectó un disco externo.

—Puedo crear un paquete.

—¿Cuánto tardas?

—Tres minutos.

—Tenemos dos.

—Entonces será pequeño.

Marisol vigilaba la puerta.

Yo busqué transferencias de Desarrollos Salgado, pagos a orfanatos, policías, jueces y funcionarios.

Encontré el nombre de sor Beatriz.

También el del licenciado Villaseñor.

Había recibido dinero de una empresa vinculada a Salgado hacía seis años.

—Mi padre también está en la lista.

Marisol se volvió.

—¿Qué?

Le mostré la pantalla.

Pago de dos millones de pesos.

Concepto: “SERVICIOS DE REGULARIZACIÓN.”

—Él dijo que nunca aceptó dinero.

—Los registros dicen lo contrario.

—Podría ser una operación encubierta.

—O podría haber vendido información.

La puerta de la Cámara 6 recibió un golpe.

—¡Camila! —gritó Octavio desde afuera—. Tu padre te entregó al orfanato. Pregúntate por qué.

Mateo terminó el paquete.

—Necesito direcciones.

Abrí la lista de contactos del fideicomiso.

Había cientos.

—Envíalo a todos.

Presionó la tecla.

La pantalla mostró una barra.

Diez por ciento.

La puerta volvió a golpear.

Veinticinco.

Una bala atravesó el metal y se incrustó en un estante.

Cuarenta.

Marisol nos empujó detrás de la mesa.

Sesenta.

El cerrojo comenzó a deformarse.

Ochenta.

Las luces parpadearon.

Noventa y tres.

La computadora se apagó.

—No —dijo Mateo.

El búnker quedó iluminado solo por luces rojas.

—¿Se envió? —pregunté.

—No sé.

La puerta cedió.

Octavio entró con una pistola.

Tenía polvo blanco en el traje y sangre en una oreja.

Aurelio venía detrás.

El tercer hombre apuntó hacia Mateo.

Marisol levantó su arma.

Aurelio le disparó primero.

La bala golpeó su hombro.

Marisol cayó.

Yo no grité.

Miré las posiciones.

Octavio a cuatro metros.

Aurelio a tres.

El tercer hombre cerca del panel.

Dos lámparas sobre nosotros.

Un cable suelto junto a los estantes.

Y un sistema contra incendios en el techo.

—Baje el arma —dijo Octavio.

Yo sostenía la pistola que había recogido del suelo.

No recordaba haberla tomado.

—No sé usarla.

—Eso te hace más peligrosa.

La dejé lentamente sobre la mesa.

—¿Se envió el archivo? —preguntó.

—Tal vez.

—Revísalo, Aurelio.

Aurelio se acercó a la computadora apagada.

Mateo mantuvo las manos levantadas.

Marisol presionaba su herida.

Octavio miró los archivos.

—Toda una vida de errores.

—¿Cuál fue el suyo? —pregunté.

—Confiar en Esteban.

—¿Trabajó con mi abuelo?

—Él diseñó rutas para mi padre. Caminos privados. Casas seguras. Túneles.

—¿Sabía para qué?

—Al principio, no.

—¿Y después?

—Después decidió que era un héroe.

—¿Por eso robó los registros?

—Robó propiedades. Dinero. Nombres. Luego convenció a tu madre de que podía destruir a familias enteras.

—Las familias que compraban niños.

Octavio me miró con cansancio.

—Eres joven. Necesitas que el mundo tenga villanos simples.

—No. Necesito pruebas. Y usted acaba de admitir que los registros son reales.

Su mirada se endureció.

Aurelio encendió la computadora con una batería auxiliar.

—El envío llegó al noventa y siete por ciento.

—Cancélalo.

—No hay conexión.

—Destruye el disco.

Aurelio levantó la culata de su arma.

—No servirá —dije.

Se detuvo.

—El paquete se dividió en fragmentos. Si rompe el disco, algunos fragmentos ya están fuera.

Era una suposición.

Mateo no me contradijo.

Octavio me observó.

—¿Cuántos?

—Suficientes.

—Estás mintiendo.

—Entonces no debería preocuparle.

Apretó los labios.

—¿Dónde está el archivo de Lucero?

Marisol habló desde el suelo.

—No lo encontrarás.

Octavio le dio una patada en la pierna.

—Catorce años escondida y todavía crees que controlas algo.

Di un paso.

El tercer hombre me apuntó.

Me detuve.

—No la toque.

Octavio sonrió.

—Ahí está. La niña que sí quería a su madre.

—No la conozco lo suficiente para quererla.

El dolor cruzó el rostro de Marisol.

—Pero usted quiere que reaccione. Eso significa que está perdiendo tiempo.

La sonrisa de Octavio desapareció.

—Abre el compartimiento central.

—No sé cómo.

—Tu huella abrió la puerta.

—Mi huella y el botón.

—Entonces úsalo.

Señaló la maqueta de México.

En el centro había una pequeña estrella.

No la había notado.

Saqué el botón.

—Camila, no —dijo Marisol.

Octavio apuntó a Mateo.

—Hazlo o él muere.

Mateo sostuvo mi mirada.

No negó con la cabeza.

No quiso decidir por mí.

Me acerqué a la maqueta.

Coloqué el botón en la estrella.

Se escuchó un mecanismo.

El piso debajo de la mesa se abrió.

Apareció un cilindro metálico.

Octavio respiró con alivio.

—Por fin.

Dentro del cilindro había una caja negra.

No más grande que una caja de zapatos.

Octavio la tomó.

—¿Qué contiene? —pregunté.

—La única cosa que puede cerrar este asunto.

—¿Dinero?

—Identidades.

—¿De quién?

—De los niños reubicados.

—Usted quiere encontrarlos.

—Quiero impedir que otros los encuentren.

—Eso no suena a usted.

—No me conoces.

—Entró armado a mi casa y disparó contra mi madre. Conozco suficiente.

Octavio entregó la caja a Aurelio.

—Nos vamos.

—¿Y nosotros?

—El sistema térmico se activará en cinco minutos.

Marisol palideció.

—No puedes.

—Tú lo instalaste.

—Hay personas en las secciones.

—Mis hombres saben correr.

Octavio retrocedió hacia la puerta.

—Camila, pudiste aceptar el dinero.

—Y usted pudo dejar de perseguir secretos de hace veinte años.

—No son secretos viejos.

Miró la caja.

—Son niños adultos con apellidos poderosos.

Esa frase cambió todo.

No se trataba solo de víctimas desaparecidas.

Algunos de aquellos niños habían crecido dentro de familias influyentes.

Políticos.

Empresarios.

Funcionarios.

Personas que quizá ni siquiera sabían quiénes eran.

Si las identidades salían a la luz, podían derrumbarse herencias, carreras y fortunas.

Octavio no protegía el pasado.

Protegía el presente.

Aurelio avanzó hacia la puerta.

Yo observé el cilindro.

Dentro quedaba un espacio vacío.

Y un cable rojo.

Tiré de él.

Una sirena comenzó a sonar.

Las compuertas de emergencia cayeron sobre ambas salidas.

Octavio quedó atrapado dentro con nosotros.

—¿Qué hiciste? —gritó.

—No lo sé.

Era verdad.

Pero el resultado me servía.

Mateo se lanzó contra el tercer hombre.

Marisol levantó su pistola desde el suelo y disparó a una lámpara.

Oscuridad.

Yo corrí hacia Aurelio.

No intenté quitarle el arma.

Golpeé la caja negra con la bandeja de metal.

Cayó.

Octavio se arrojó por ella.

Marisol disparó otra vez.

La bala golpeó el piso junto a su mano.

Aurelio me sujetó del cabello.

Incliné la cabeza hacia atrás en lugar de resistir.

Perdió equilibrio.

Le pisé el empeine y clavé el codo en su costado.

No cayó.

Pero aflojó la mano.

Mateo empujó un estante.

Cientos de carpetas se derrumbaron sobre Aurelio.

Octavio alcanzó la caja.

Yo vi el botón de estrella en el suelo.

Lo recogí y lo coloqué de nuevo en la maqueta.

El cilindro empezó a cerrarse.

Octavio metió la mano.

La caja quedó atrapada entre el borde y la tapa.

—¡Detén esto!

—No sé cómo.

—¡El botón!

Giré el botón.

La tapa se detuvo.

Octavio tiró de la caja.

No salió.

Marisol se arrastró hasta el panel de emergencia.

—Camila, cuando te diga, gira a la izquierda.

—¿Qué hará?

—Abrirá el conducto de agua.

—¿Nos inundará?

—Solo esta sección.

—Mamá…

—Confía en mí.

—Ya hablamos de eso.

—Coopera conmigo.

Eso sí podía hacerlo.

Marisol presionó dos interruptores.

—Ahora.

Giré el botón.

Una pared lateral se abrió.

Miles de litros de agua almacenada entraron con violencia.

La corriente golpeó a Octavio y lo lanzó contra la mesa.

Aurelio quedó atrapado bajo los archivos.

Mateo se sujetó de un estante.

Yo perdí pie.

El agua me arrastró hacia el cilindro abierto.

Una mano atrapó mi muñeca.

Marisol.

Su hombro herido sangraba, pero no me soltó.

Mateo nos ayudó a subir sobre la mesa.

El agua alcanzó nuestras rodillas.

Luego nuestra cintura.

—¿Cómo salimos? —gritó.

Marisol señaló una rejilla en el techo.

—La corriente activará la salida de presión.

El nivel llegó al pecho.

Octavio apareció entre el agua.

Había perdido la pistola.

Sostenía la caja negra.

—¡No entienden lo que están haciendo! —gritó—. Si esos nombres salen, habrá una guerra.

—Entonces debió traer un argumento mejor —respondí.

La rejilla se abrió.

Una escalera descendió.

Mateo subió primero.

Yo ayudé a Marisol.

Octavio nadó hacia nosotros.

La sujetó del tobillo.

Marisol gritó.

Yo bajé un escalón y golpeé su mano con la lámpara.

Una vez.

Dos.

Tres.

La soltó.

Aurelio emergió detrás de él.

La corriente los arrastró hacia la pared opuesta.

Subimos.

El conducto terminó en una cámara pequeña.

Cerramos la rejilla.

Debajo, Octavio golpeó el metal.

La caja seguía con él.

—¿Hay otra salida? —pregunté.

Marisol respiraba con dificultad.

—Sí. Pero el conducto se divide.

—¿Hacia dónde?

—Uno llega al bosque. Otro a la vieja mina.

—¿Cuál tomamos?

—La mina.

—¿Por qué no el bosque?

—Porque sus hombres esperan ahí.

Avanzamos a gatas por un túnel angosto. Marisol dejaba manchas de sangre.

Mateo quería cargarla, pero ella se negó.

—Perderemos tiempo.

—Te estás desangrando.

—La bala atravesó tejido. No tocó la arteria.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque todavía puedo discutir contigo.

El túnel descendió.

El aire se volvió más frío.

Llegamos a una intersección.

A la izquierda, una flecha indicaba “MINA”.

A la derecha, “R-2”.

—El plano no mostraba un Refugio Número Dos —dije.

Marisol se detuvo.

—Porque no debería existir.

—¿Qué significa?

—Esteban habló de construirlo, pero abandonamos la idea.

—Alguien no la abandonó.

La luz sobre R-2 estaba encendida.

Un cable nuevo corría por el techo.

Desde el túnel llegó un sonido.

Tres notas ascendentes.

Dos descendentes.

Una pausa.

La canción.

Mi canción.

Marisol palideció.

—No puede ser.

—¿Qué?

—Esa señal solo la usábamos tres personas.

—Tú, mi abuelo y…

—Ramiro.

La melodía volvió a sonar.

Seguí el túnel hacia R-2.

Marisol intentó detenerme.

—Puede ser una trampa.

—Todo este lugar es una trampa.

—Camila.

—Mi padre estaba en la lista de pagos de Salgado. No respondió el teléfono. No vino al rancho. Y ahora su señal suena desde un refugio que, según tú, nunca se construyó.

Mateo miró detrás de nosotros.

—Escucho golpes en el conducto. Octavio encontró la escalera.

—Entonces debemos seguir.

La puerta de R-2 no tenía sello rojo.

Tenía pintura fresca.

En el centro había un lector de tarjeta.

Saqué la credencial de Marisol.

La luz cambió a verde.

—Mi acceso no debería funcionar aquí —murmuró.

La puerta se abrió.

Al otro lado había un corredor iluminado.

Más moderno que el primero.

Cámaras nuevas.

Puertas digitales.

Sensores.

Un monitor mostraba imágenes en vivo de la hacienda, el pueblo, el orfanato y la oficina del licenciado Villaseñor.

En una pantalla vi a sor Beatriz guardando documentos en una maleta.

En otra, doña Lupita hablaba con dos agentes armados.

En la tercera, el notario estaba sentado frente a un escritorio.

No estaba solo.

Frente a él había un hombre de espaldas.

Octavio.

Pero Octavio estaba debajo de nosotros, atrapado en el búnker.

Miré con más atención.

El hombre de la pantalla tenía el mismo traje beige.

El mismo sombrero.

La imagen llevaba una fecha.

Era de la noche anterior.

Activé el audio.

—Mañana Camila recibirá la propiedad —decía Villaseñor—. Hará exactamente lo que hizo Marisol. Irá directamente a la puerta.

—¿Y si vende? —preguntó Octavio.

—La cláusula se lo impedirá.

—¿Y si no recuerda la canción?

—Recuerda más de lo que Beatriz cree.

—¿La madre entrará en contacto?

—No podrá resistirse.

Octavio colocó algo sobre el escritorio.

Una caja negra.

La misma que acababa de sacar de la Cámara 6.

—Cuando estén juntas, recuperaremos el índice Lucero.

Villaseñor tomó la caja.

—¿Y mi hija?

—Dependerá de cuánto se parezca a ti.

La grabación terminó.

Marisol se apoyó contra la pared.

—Ramiro planeó todo.

—Él quería que abriera el búnker.

—Nos usó para recuperar la caja.

—Pero la caja estaba en la Cámara 6 cuando Octavio entró.

Mateo señaló la pantalla.

—La grabación es de anoche. Esa caja podría ser una copia.

Abrí los archivos del monitor.

Había transmisiones de la Cámara 6.

Alguien había observado cada uno de nuestros movimientos.

Alguien conocía todas las contraseñas.

—Este refugio controla el otro —dije.

—Entonces el sistema térmico…

Marisol corrió al panel.

Una cuenta regresiva brillaba en rojo.

Dos minutos y cuarenta segundos.

No solo destruiría los archivos.

La temperatura proyectada superaba los ochocientos grados.

Octavio y sus hombres seguían dentro.

—Podemos apagarlo desde aquí —dijo Mateo.

—No —respondió Marisol—. El acceso exige dos huellas.

—Tú y Camila.

Colocamos las manos.

“ACCESO DENEGADO.”

Apareció un mensaje:

“SE REQUIERE AUTORIZACIÓN E.R.”

—Esteban Ríos —dije.

—Está muerto —respondió Marisol.

El teléfono vibró en mi bolsillo.

El contacto “E.R.” estaba llamando.

Los tres miramos la pantalla.

Contesté.

Primero escuché estática.

Luego una voz de hombre.

Vieja.

Serena.

—Camila, no apagues el sistema.

Marisol soltó un gemido.

—Papá.

La voz continuó.

—La caja que Octavio sostiene no contiene identidades. Contiene una baliza. Si sale del búnker, revelará la ubicación del verdadero archivo Lucero.

—¿Dónde está usted? —pregunté.

—Más cerca de lo que imaginas.

—¿Está vivo?

—Por ahora.

—El sistema matará a las personas que están abajo.

—Octavio eligió entrar.

—Sus hombres también.

—Trabajan para él.

—Eso no me convierte en juez.

Silencio.

—Te pareces a tu madre —dijo Esteban.

—Todos dicen a quién me parezco cuando quieren evitar mis preguntas.

La cuenta regresiva marcaba un minuto cincuenta.

—Deme el código para detenerlo.

—No.

—Entonces lo encontraré.

—No hay tiempo.

—Usted dedicó catorce años a preparar mi llegada. Debió calcular que no obedecería una orden absurda.

Mateo revisaba los cables.

Marisol presionaba botones.

Esteban respiró al otro lado.

—La contraseña es la fecha en que dejaste de ser una niña.

—¿Mi cumpleaños?

—No.

Pensé en la fotografía.

Abril de 2008.

La noche del búnker.

La noche en que mi madre me sacó.

—¿Qué día fue la tormenta?

Marisol me miró.

—El diecisiete.

Introduje 170408.

“CÓDIGO INCORRECTO.”

Treinta segundos menos.

—No funcionó.

—Porque esa no fue la fecha —dijo Esteban.

Marisol quedó inmóvil.

—Papá…

—Marisol le mintió incluso sobre eso.

—¿Qué fecha? —exigí.

—La noche en que saliste del refugio fue el veintinueve de marzo.

Miré a mi madre.

—La fotografía decía abril.

—La fotografía se tomó después —respondió ella.

—¿Después de qué?

—De que regresamos.

—¿Regresamos a dónde?

—Al búnker.

La cuenta llegó a cincuenta segundos.

Introduje 290308.

La pantalla mostró:

“SISTEMA TÉRMICO SUSPENDIDO.”

Las luces dejaron de parpadear.

El aire regresó a mis pulmones.

—Ahora dígame dónde está —dije al teléfono.

—No todavía.

—Mi madre está herida. Octavio sigue abajo. Mi padre trabaja con él. Sor Beatriz prepara una maleta. Ya no aceptaré otra respuesta incompleta.

Esteban guardó silencio.

Después habló con una tristeza extraña.

—Mira la última pantalla.

Una pantalla al fondo se encendió.

Mostraba una habitación.

Una cama.

Una silla.

Y una niña dormida bajo una cobija amarilla.

Tendría unos siete años.

Cabello oscuro.

En la muñeca llevaba una pulsera del orfanato Santa Lucía.

—Esa es Luna —dije.

La niña que había dejado el dibujo bajo mi almohada.

La imagen era en vivo.

En la esquina aparecía la hora exacta.

—¿Dónde está? —pregunté.

—En el Refugio Número Tres.

—¿Quién se la llevó?

—Sor Beatriz.

La pantalla cambió.

Apareció otra habitación.

Había más camas.

Más niños.

Algunos dormían.

Otros miraban directamente hacia la cámara.

—La red nunca se detuvo —dijo Esteban—. Solo cambió de dueños.

Marisol cubrió su boca.

—No.

—El orfanato no era solo un escondite para Camila —continuó Esteban—. Era un punto de selección.

Sentí que algo dentro de mí se endurecía.

—Deme la ubicación.

—Camila, escucha con cuidado. Ramiro cree que tú abrirás el archivo verdadero. Octavio cree que la caja lo llevará hasta él. Beatriz cree que puede escapar con los niños antes del amanecer.

—¿Y usted qué cree?

—Que solo tú puedes decidir quién recibe la verdad.

—No me interesa decidir quién la recibe. La recibirá todo el mundo.

—Eso también tiene un precio.

—Lo pagaron los niños durante años.

La pantalla de Luna mostró movimiento.

La puerta de su habitación se abrió.

Entró un hombre con bata médica.

No pude ver su rostro.

Luna abrió los ojos.

Se sentó.

El hombre le mostró un botón de madera con una estrella.

El mismo que yo tenía.

—¿De dónde obtuvo eso? —pregunté.

Esteban no respondió.

En el corredor detrás de nosotros sonó una puerta.

Pasos.

Lentos.

Tranquilos.

Mateo levantó el arma.

Marisol intentó ponerse de pie.

Yo giré.

El licenciado Ramiro Villaseñor apareció al final del pasillo.

Su traje gris estaba limpio.

Sus zapatos no tenían barro.

En una mano sostenía una pistola.

En la otra, una carpeta con sello rojo.

—Me alegra que hayas aprendido a abrir puertas —dijo.

La llamada con Esteban seguía activa.

La voz de mi abuelo salió por el altavoz.

—Camila, no le entregues el botón.

Ramiro sonrió.

—No escuches a ese hombre. No es tu abuelo.

Marisol levantó su arma con la mano sana.

—Ramiro, baja la pistola.

—Tú primero.

—¿Dónde está Luna? —pregunté.

—Segura.

—Eso no es una ubicación.

—Siempre haces la pregunta exacta. Lo noté desde que eras pequeña.

—¿Me conociste antes del orfanato?

Su sonrisa se volvió triste.

—Yo te llevé hasta la puerta.

—Octavio dijo que me entregaste.

—Octavio dice la verdad cuando puede usarla como cuchillo.

—¿Por qué me abandonaste?

—Porque la alternativa era dejar que Esteban te convirtiera en lo mismo que convirtió a Marisol.

—¿En qué?

Ramiro miró a mi madre.

—En una guardiana de secretos que ya no sabe distinguir a quién protege.

Marisol apretó el arma.

—Tú vendiste los nombres.

—Yo salvé a quienes pude.

—Aceptaste dinero de Salgado.

—Para financiar las reubicaciones.

—Treinta y dos niños desaparecieron.

—Porque tu padre cambió las rutas.

—¡Basta! —dije.

No grité.

La palabra salió baja.

Pero todos callaron.

—Ninguno volverá a explicarme esto usando versiones convenientes. Luna está secuestrada. Hay niños en otro refugio. Quiero la ubicación, los accesos y los nombres de quienes están ahí.

Ramiro levantó la carpeta roja.

—Todo está aquí.

—Póngala en el suelo.

—Necesito el botón.

—¿Para abrir qué?

—El archivo Lucero.

—Octavio cree que la caja lo llevará hasta él.

—La caja lo llevará a un señuelo.

—Mi abuelo dijo lo mismo.

—Ese hombre no es Esteban.

Miré el teléfono.

—¿Quién es usted?

La voz respondió:

—Tu abuelo.

Ramiro negó con la cabeza.

—Esteban murió hace catorce años. Yo vi su cuerpo.

Marisol lo miró.

—Me dijiste que no lo encontraste.

—Te mentí para que siguieras buscando. Necesitaba que mantuvieras activo el Refugio Uno.

—¿Quién está en la llamada? —pregunté.

Ramiro miró el teléfono.

—Una inteligencia de voz.

Mateo frunció el ceño.

—¿Una grabación?

—Un sistema construido con archivos de Esteban. Responde usando sus diarios, sus audios, sus decisiones. Lleva catorce años guiando el fideicomiso.

El teléfono habló.

—Ramiro sigue mintiendo.

—Claro que dice eso —respondió el notario—. Fue programado para desconfiar de mí.

—¿Quién lo programó?

—Esteban.

—Entonces sabía que moriría.

—Sabía que podían matarlo.

—¿Dónde está su cuerpo?

Ramiro señaló la carpeta.

—Dentro están las coordenadas.

—Póngala en el suelo.

—El botón primero.

—No.

Su pistola descendió unos centímetros hacia Mateo.

—Camila, no tenemos tiempo.

—Todos dicen eso cuando quieren que deje de pensar.

Observé el corredor.

Ramiro estaba a ocho metros.

Marisol a mi izquierda.

Mateo a mi derecha.

El panel de control detrás de mí.

Una cámara sobre la puerta.

Y el botón dentro de mi mano.

Ramiro necesitaba el botón.

Eso significaba que no dispararía contra mí.

Al menos no todavía.

—¿Por qué Luna tenía un dibujo del búnker? —pregunté.

—Porque Beatriz usaba a los niños pequeños para enviarte mensajes sin exponerse.

—¿Beatriz intentaba ayudarme?

—A veces.

—¿Y otras veces cobraba de Octavio?

—Beatriz siempre ayuda a quien paga más.

—¿La niña sabía que iba a ser secuestrada?

—No.

—Entonces el dibujo era una advertencia.

—Sí.

—La llamada que recibió doña Lupita anoche también usó la canción.

Ramiro no respondió.

—Usted hizo la llamada.

—Necesitaba que la camioneta estuviera lista.

—También necesitaba que llegara rápido al rancho.

—Sí.

—La cámara en la casa era suya.

—Sí.

—La nota no.

—No.

—Octavio dejó la nota.

—Probablemente.

—Y usted dejó el casete de mi madre en el escritorio.

Marisol me miró.

Ramiro tardó medio segundo.

—El casete estaba ahí desde 2008.

—No había polvo sobre el sobre, la taza ni el mecanismo del cajón. Usted entró antes que nosotros.

—Necesitaba comprobar los sistemas.

—¿Por qué no bajó?

—No tenía tu huella.

—Necesitaba que yo abriera la Cámara 6.

—Sí.

—Octavio también.

—Sí.

—Entonces ambos me usaron.

—Yo intentaba protegerte.

—Él también usa esa frase.

Ramiro apretó la mandíbula.

—Octavio tiene hombres cerca del Refugio Tres. Si activa la baliza de la caja, llegarán antes que nosotros.

—¿Nosotros?

—Tú y yo.

—Mi madre viene.

—Marisol necesita un hospital.

—Mateo también.

—Hernández no forma parte de esto.

Mateo soltó una risa sin humor.

—Mi foto estaba en el tablero y me dispararon. Creo que ya formo parte.

Ramiro lo ignoró.

—Entrégame el botón.

Miré la carpeta roja.

—Ábrala.

—No puedo sin el botón.

—Dijo que contenía la ubicación.

—Contiene una tarjeta cifrada.

—Entonces colóquela en el suelo y retroceda.

—Camila…

—O seguimos discutiendo hasta que Octavio salga del agua.

A lo lejos se escuchó un golpe metálico.

Alguien avanzaba por el conducto.

Ramiro dejó la carpeta en el piso.

Retrocedió dos pasos.

Mateo se acercó, la recogió y volvió.

La banda roja llevaba mi nombre.

Rompí el sello.

Dentro había una tarjeta negra y una fotografía.

La fotografía mostraba a seis adultos frente a la hacienda.

Marisol.

Esteban.

Ramiro.

Sor Beatriz.

Doña Lupita.

Y el padre de Octavio, Guillermo Salgado.

Todos sonreían.

En brazos de Esteban había dos bebés.

Una era yo.

El otro llevaba una pulsera azul.

En la parte posterior se leía:

“CAMILA Y TOMÁS. PROYECTO LUCERO. LOS DOS DEBEN REGRESAR.”

—¿Quién es Tomás? —pregunté.

Nadie respondió.

La voz del teléfono habló.

—Tu hermano.

Marisol dejó caer su pistola.

Ramiro cerró los ojos.

El corredor quedó en silencio.

—Me dijeron que era hija única —dije.

Marisol respiró con dificultad.

—Eso creíamos.

—La fotografía dice lo contrario.

—Tomás murió durante el traslado.

—¿Vieron el cuerpo?

Otra vez, silencio.

Siempre silencio.

Siempre cuerpos no vistos.

Siempre muertos demasiado útiles.

Miré la pantalla donde Luna seguía encerrada.

El hombre de bata se inclinó frente a ella.

Ahora podía verse su rostro.

Era joven.

Tendría unos dieciocho años.

Cabello negro.

Ojos oscuros.

Sobre la ceja izquierda tenía una cicatriz idéntica a la de Marisol.

Sostuvo el botón de estrella frente a la cámara.

Luego miró directamente hacia nosotros.

Y sonrió.

El audio del Refugio Tres se activó.

—Hola, Camila —dijo el joven—. Mamá te ha contado muchas mentiras sobre mí.

Marisol se apoyó contra la pared como si acabaran de dispararle otra vez.

—Tomás.

Mi hermano acercó una silla y se sentó junto a Luna.

—No se preocupen. La niña está bien. Los demás también.

—Déjalos salir —dije.

—Lo haré cuando traigas la tarjeta negra.

Miré la tarjeta dentro de la carpeta roja.

—¿Qué abre?

Tomás sonrió más.

—Lo mismo que tu botón.

—¿Qué?

—La tumba de nuestro abuelo.

Ramiro levantó la pistola.

—No le creas. Tomás trabaja con Salgado.

Mi hermano miró hacia un punto fuera de la cámara.

—Octavio trabajaba para mí.

Un disparo resonó detrás de nosotros.

Ramiro cayó de rodillas.

La bala le había atravesado la pierna.

Octavio apareció al final del corredor, empapado, cubierto de sangre y sosteniendo un arma con ambas manos.

Aurelio venía detrás.

La caja negra colgaba de una correa en su muñeca.

—Nadie trabaja para ese muchacho —dijo Octavio—. Todavía.

Tomás se inclinó hacia la cámara.

—Octavio, tardaste demasiado.

—Cállate.

—¿Perdiste hombres?

—Cállate.

—¿Y la caja?

Octavio miró la caja negra.

Una luz comenzó a parpadear.

Una vez.

Dos.

Tres.

La pantalla principal cambió.

Apareció un mapa de la propiedad.

Una señal se movía bajo la montaña.

No venía del Refugio Tres.

Venía desde mucho más abajo que nosotros.

Debajo de la Cámara 6.

Debajo de los túneles.

Debajo incluso de la vieja mina.

La señal estaba ascendiendo.

La voz que imitaba a Esteban habló desde mi teléfono.

Pero ya no sonaba tranquila.

—Camila, sal de ahí.

—¿Qué está subiendo? —pregunté.

La luz del corredor se volvió roja.

Tomás dejó de sonreír.

Octavio miró el suelo.

Marisol susurró una oración.

Ramiro intentó ponerse de pie.

La montaña entera tembló.

De algún lugar bajo nuestros pies llegó el sonido de una puerta gigantesca abriéndose después de catorce años.

Luego una voz real, áspera y humana, atravesó los altavoces del búnker.

—¿Marisol?

Mi madre se quedó blanca.

La voz volvió a hablar.

—¿Dónde están mis nietos?

Marisol miró el teléfono.

Después miró el suelo.

—Papá.

La pantalla mostró una nueva cámara.

Un anciano caminaba por un túnel desconocido.

Estaba delgado, cubierto de polvo y llevaba una cadena rota alrededor de la muñeca.

Detrás de él, en la oscuridad, se movían decenas de siluetas.

No eran guardias.

No eran soldados.

Eran personas.

Hombres y mujeres de distintas edades.

Algunos sostenían fotografías de niños.

Otros llevaban botones de madera con una estrella.

El anciano se acercó a la cámara.

Tenía los mismos ojos que yo.

—Camila —dijo—, no permitas que abran la puerta exterior.

Miré hacia Octavio.

Hacia Ramiro.

Hacia Marisol.

Hacia la pantalla donde mi hermano mantenía encerrada a Luna.

—¿Por qué? —pregunté.

Esteban levantó la mano encadenada y señaló a las figuras que avanzaban detrás de él.

—Porque el Refugio Número Cuatro nunca fue construido para proteger a los niños de la red.

La puerta blindada al final del corredor comenzó a doblarse hacia afuera.

—Fue construido para proteger a la red de ellos.

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